ты проснешься однажды и поймешь, что со мной никак
открывая все ставни, подставляя лицо на встречу встречному ветру
проснешься ,спросишь "ты как?"
и начнешь вспоминать, считая минуты по метру
и вычитывать, думать, что же со мною не так
отчего до любви не хватило мгновенья
отчего пустота, и горы затменья
выстилаются в ряд темнотою и страхом
"отчего? все мое стало прахом
но об этом потом. молчи"
"не молчи, моя милая, что там с тобою такое?" -
умел спрашивать нежно
целовать мои руки безбрежно
и распутывать волосы
что ответить, совсем не родной? не мое, не мое, не мое
вырывалось , кричало и падало на пол
ты не мой, вот и все. не пора ли садиться за стол?
вот твой завтрак, а позже автобус
тыкнешь пальцем в любую столицу, вот глобус
только мне не пиши никогда.
и не надо любить. это мне не к лицу.
мои руки заменят столицы
прошу