Солнце в рыжь сожгло макушку
у вихров короткой стрижки,
рябь веснушек накидало
на смешной курносый нос.
Этой физии забавной
далеко до идеала,
"рыжий, рыжий, конопатый!",
а малец счастливым рос.
Но зловещий сорок первый
разбомбил, взорвал в окопах,
раскидал по белу свету
миллионы светлых душ,
у войны, голодной стервы,
очевидно, глаз - не промах,
выбивала первых - лучших,
чтобы был весомей куш.
То ли сердце отболело,
то ли память при тумане,
но фашистское отродье
снова всходит там и тут
и растёт мальчишка славный
там, где прадед партизанил,
и война, как призрак бродит,
где урок её не чтут.