Сидит в душе неприятное чувство -
Оно выжигает меня изнутри.
Нет же, не боль, просто мне грустно,
Что в чем-то другие меня превзошли.
Я не художник, это известно,
Писателем книг стать вряд ли смогу.
Назваться автором попросту лестно,
Но не принизить гордыню свою.
К черту совести мольбы, плевать на талант,
Эгоистом останусь упорно.
Вот только и сам я больше не рад,
В душе что-то двинулось словно.
Прогнившее сердце, глаза как лжеца,
Это то, чего я добился?!
Зависть осталась, а что же мечта?
В дребезги что ли разбилась?!
Осколки тщетно пытаюсь собрать,
Только руки все исцарапал.
От такого, как я, отказалась бы мать.
Так противно, что даже заплакал.
Ну что же, усвоил урок,
Только больно ценой дорогою!
С душой потраченной, пустой,
Уже не стать самим собою...