Утро сменило пейзаж и вчерашнюю лень,
Марево лижет тела и прибрежный песок,
Тихо, так тихо, что кажется лишнею звень
Первых торговок, несущих ракушек лоток.
К черту запреты, раз хочется выпить с утра,
В терпкий глоток винограда измятую гроздь.
Чтобы понять, для чего в спину дуют ветра,
Волны пятой наступают на берега кость.
Можно идти не спеша и запутать свой след,
Можно глазеть на разбухший от лодок причал,
Пнуть мелкий камень ногой и нести всякий бред,
Веря, что где-то бушует двенадцатый вал.
Веря, что море похоже на старенький чан,
Где, разомлев от плиты, спит в пару молоко,
И, откопав из глубин то начало-начал,
Гребни к ногам твоим небо размоют легко.
Или чертовка-волна вдруг ударит в плечо,
Враз по живому пройдясь аж до скрипа в зубах,
Только ты все ей простишь, если будет еще
Счастье горчить на твоих чуть припухших губах...