Я люблю, когда бушует буря,
Подставлять лицо струе дождя.
Старший брат, угрюмо брови хмуря,
На меня ворчит наверно зря…
Не понять ему моих пристрастий,
От земли питаться он привык.
Ну а в буйство летнего ненастья
Чистит он обычно дробовик…
А меня стихия забавляет,
Я от страха не сойду с ума…
Но душа с тоскою замирает,
Если опускается туман.