За тихой заимкой,
За гранью поскотин
Над реденькой дымкой
Заря в позолоте.
Иду спозаранок.
И словно бы снится:
Сноп свежих саранок
Навстречу мне мчится.
Как будто бы это
Родная природа
Встречает букетом
У кромки восхода.
Летит, пламенея,
Лохматая стая
Цветов.
А под нею
Ножонки мелькают.
Не видный под грузом
Саранок кудрявых,
Малыш голопузый
Запутался в травах.
Наверное, поднят
Неясным призваньем,
Сбежал он сегодня
Рассветною ранью.
Цветочной пыльцою
Измазался алой,
Неся над собою
Букет небывалый.
Вот встал, загорелый,
Серьезный, глазастый,
И тянет несмело
Букет мне...
-Ну, здравствуй.
Охапку большую
Облапив, не глядя,
Тянусь к малышу я –
Головку погладить.
Но тут, как растаяв,
С улыбкой щербатой,
Сквозь куст молочая
Шмыгнул он куда-то.
Как будто рожденный
Рассветом румяным,
Да лугом зеленым,
Да белым туманом...
Рассвет, что той встречей
Случайно означен,
Остался далече,
Суля мне удачу.
Живет в этом утре
Со мною заочно
Малыш, что припудрен
Пыльцою цветочной.