писать тебе стихи, писать портреты
я перестала, незачем теперь...
и песен моих длинные куплеты
все брошены за каменную дверь.
и это не обида, а разлука,
любовь прошла, остался только сон
в котором держишь крепко мою руку,
и вальс играет тихо Мендельсон.
прости меня за все слова пустые
что говорила день за днем, молю!
и знай, что в этом бесконечном мире
я больше не смогу сказать "люблю".