На приволье бьёт копытом
Белогривый конь.
В травах, влагою омытых,
Высекает он забытый
Вольности огонь.
Глазом тот огонь невидим,
Сделан он из гроз,
Из ветров и перелесков
И медовых рос.
Слышит конь вдали зов предков,
Диких лошадей,
Манят вдаль его просторы,
По полям и косогорам
Мчаться поскорей...