Перебирая в сети уроки, не как мне выжить за сорок и сохранить фигуру,
а как рисовать с натуры
лицо и ключицы. (Думая лишь о том, как уютно мои ладони на животе).
Думая о тебе.
Думая, как вчера мы заснули совсем, совершенно голые.
(Аккуратно повесив на стулья +30. Кожу. Винтовки. Простыни)
(Ну, когда же я смогу надышаться всем этим досыта?
Когда ж разучусь скучать о тебе, за тебя, с тобой?
Когда же мой рот произнесет мне, разбив на слоги,
"Де_точ_
_ка, Дет-ка, стой!"
Когда мои пальцы не захотят коснуться тех двух, на шее, если ночью приснилось мама и я проснулась.)
Как, потеряв (не дай б-г) тебя, я не захочу проснуться.
Моя принцесса.
Как не банально. Но, я хочу, могу, буду около, между, рядом.
В седьмом ряду для тебя, в первом или восьмидесятом.
Ты, даже, надеюсь, представить себе не можешь,
Что, вот на_столько
Что, вот на_gusto...
Что, прямо внутрь меня, прямо внутрь...
Что, изворачиваясь мангустом,
Стараюсь не напугать тебя, не показать, лишний раз вздохнуть,
что ты - моя рана, нирвана, молитва, мантра и благодать.
И, ничего не добавить, и не отнять.
Что ты - лекарство, мой лейкопластырь, мой вентель, что крутит пульс, моя музыка и глазурь.
Произошло уже.
Ты рождаешь меня внутри.
Моё беззащитное сердце
В ладонях твоих.
Грей.
Бери.