Горчат спелым привкусом годы,
Желтеет пустующий тракт,
Вся жизнь, как в армейском походе,
Как брошенный в урну пустяк.
А где-то в растрепанных мыслях
Тень аиста лепит гнездо,
Там мама идёт с коромыслом,
И тихо вечерит село.
Стекает по пальцам усталость
Закатом земного пути,
И радует самая малость,
И хочется дальше идти…