Мы отпускаем с лиц каких-то птиц
И наступает осень наших лиц…
(Сказано одним замечательным поэтом…)
Чего же вы от меня хотите?
Вам рассказать, как улетели птицы?
С лиц прохожих, спешащих к ужину,
Отраженных печальными лужами,
Отягченных авоськами, сумками,
И не вступающих в спор с недоумками
Вроде меня.
А быть может, хотите
Узнать, почему опадают листья?
С наших душ, не вполне исписанные,
Еще недавно прочно нанизанные
На пружинку всеобщего терпения…
Ныне, в кляксах тревог и сомнения
Промокают, оплаканные дождями…
А может, хотите встретиться с друзьями?
Теми, что уже не кропают письма
И открытки «с праздником», но занимают мысли
В минуты особого одиночества,
И которые не вспоминаются по имени-отчеству,
А по ощущению света из глаз…
Быть может, вы устали от детских проказ
И хотите немного побыть в покое?
Или вам дороже то, что дороже стоит?
Нет, вы уже ничего не хотите…
Ни узнать, куда улетели птицы,
Ни понять, зачем опадают листья
И почему вам никто не пишет письма…