Вдалеке от Ростова – Великого,
Хуторок есть, с названием "Быково"
Здесь живут хуторяне обычные,
Проще всех, словно наша страна.
Все они, работяги - колхозные,
Трактористы, доярки, не грозные,
Простота - для них слово привычные,
Да и Родина, только одна!
Они любят всё наше – Российское!
Не французское и не Бразильское,
Борщ наваристый, сало домашнее,
Ну, а в праздник - весёлый, сто грамм.
В пол четвёртого – жизнь просыпается
И на фермы во тьме добираются,
Чтобы милых "помацать" коровушек,
Молочка для страны надоить.
Так и жизнь их проходит убогая,
Ночью ждёт, коровёнка - комолая,
А в рассвете, споёт им соловушек,
Разве можно, всё это забыть?
Они ходят в солярий - на полюшко,
Загорают с литовкою в долюшке,
Сенокосы их ждут - земляничные,
Расчудесные наши поля!
На таких вот, Россия и держится,
Хоть смеются над ними, потешатся,
Деревенские люди, станичные,
Распростецкая - Ваша душа!