Молчишь? Молчи. На исходе лето.
В твоих волосах заблестела лента.
За нами с шумом летят вагоны,
увозят август. Привозят тонны
осенне-жёлтых помятых листьев.
А ты такая… Как easy listening.
Я не забуду твои припевы,
слушаю каждый раз – как в первый.
Только не бойся, прошу, believe me,
Москва подарит снега и ливни,
ну а пока мы упали в память
того сентября, что уже врастает
корнями в глину, руками в вечность.
Становятся общими мысли, вещи.
И планы меняются. Тает время,
всё подгоняя: «Давай скорее…»
А ты и так уже еле-еле
живёшь последние две недели.
Считаешь деньги и куришь «Camel»,
кричишь мне в трубку: «Что ты наделал?»
Перед тобой не ответ, не выбор,
как будто кто-то страницу вырвал.
Мы – заточённые Монте-Кристо.
Мы в этой жизни с тобой – туристы.
Я расскажу, как прогнать печали,
как не загнуться в самом начале.
Я расскажу, а ты просто слушай.
Время пройдет. Тебе станет лучше.
Спи, баю-бай. Я шепчу молитву
и нажимаю на кнопку лифта.
Я понимаю, что так – нечестно.
Ты засыпаешь, свернувшись в кресле.
(с)
В.Б.
2014