Бархатный вой, разрывает тиши оковы.
Ударяет луну, по хрустальному глазу.
Воет волк: матёрый, огромный суровый.
Я смотрю на него, и верится в это не сразу.
Разве волки бывают такие, такие как в сказке.
У которых. Иваны царевичи службы привыкли просить.
И на шкурах, столь же глубокие краски.
И в глазах это золото, что никогда не добыть.
Чёрно белая гамма, холодных цветов и оттенков.
На полотнище ночи, сребром пишет твой силуэт.
Ты рождён быть свободным, несёшь ты силу от предков.
Чтоб воспел тебя рано иль поздно, какой-то поэт.
Серой сталью, клыки в ночных переливах блистают,
Пепел шерсти топорщится, тело силой полно.
Одиночка, охотник, волк матёрый без стаи.
Ловишь запаха нити и страха звериного полотно.
Зверь матёры и сильный. По-духу он настоящий.
Чёрно белая гамма ночей, написала его силуэт.
Образ дивный, знакомый рассказами пращуров.
Всё ж воспел захолустный обычный поэт.