Зной под сорок застывает в вязком воздухе.
Город плавится, на муки обречен.
Я ж всегда в себе ношу немного осени,
От того жара любая нипочем.
Но не той, что с обнаженными деревьями,
И не той, в которой слякоть, грязь и стынь.
Ту ношу, в которой сизый над деревнями
Ниткой в небо от костров струится дым,
И туман рассветный стелется над травами,
И тягуче с веток долу льется мед...
Кто пьянился этой осени отравою,
Тот, я думаю, меня сейчас поймет.
Журавли прощают небу его проседи,
Ветви яблони, полны плодов, клонят...
Я всегда в себе ношу немного осени...
Как и осень носит чуточку меня...