Жаль, Соломон, так бесплотны слова...
Так одинок тихий звон колоколен,
Как лишь ветрам он и Богу неволен
Так же и я лишь тобою больна
Неизлечимо. Постылое – «Ждать...»
Жар поцелуев алеет на коже...
Прав Соломон – лето кончится тоже...
Осень назначит свою благодать.
Где невозможная горечь рябин
Станет нам слаще медовой услады...
В первый непрошеный день листопада
Там, где ещё мною будешь любим.
Там, где лекарство и хворь сентября
Пахнут вином из рубиновой грусти.
Где прикоснувшись губами, мы впустим
В дом позабытую песню дождя.