В руках ты нес частицу сущности своей не затененной,
тропой очерченной все же не очень стройным взором.
Роняя вновь, вновь поднимая...
Духом своим смелым и неугомонным,
пренебрегая всем порою,
листвой осенней на земь пасть уже готов был
красочным узором;
иль вихрем в пепел быть растерзанным в ветру.
Но день за днем все понимал что не смогу.
С тех пор прошло немало бурь.
Утих поры той вечный зов.
Есть пыл еще в душе твоей, осталась и любовь.
Глядишь на время и на то,
чем ныне дорожишь.
И знаешь то что прошлое
в судьбу не превратишь.