Такое близкое лицо...
И умиление, и хитрость
сокрыты в чувственной палитре,
играет лёгкое винцо.
Сейчас на троне простота,
а завтра - вновь непостоянство.
Жизнь как оседлое цыганство:
и грубость в ней, и красота.
Любви и нежности порыв,
душ доверительная близость...
Но всё начертано эскизом,
надёжных красок не добыв.
Покуда время нас свело
и не встаёт стеной пространство,
сердец неброское убранство
обоим радостно тепло.
Свобода властвует в душе,
пока обыденность за дверью.
Но завтра снова быть похмелью
на не пройдённом рубеже.
Ах, если б бросить маету
так, чтобы сердце вновь забилось,
и в нас надежда поселилась -
и снова б к чистому листу...
Да только всё идёт не то:
ошибки, страсти, малодушье
нас не ведут туда, где лучше
два сердца породнить мечтой.
И уплывает вдаль лицо.
Жизнь подменяют наважденья.
И наступает охлажденье.
Мир вновь под времени свинцом.