Б.П.
Там, где меня нет /преднамеренно или случайно?!/,
Роса по утрам обжигает прохладою ноги,
Родившийся день обживает углы и пороги,
И звёзды срываются в небыль, исполнив желанья.
Лаская гитару бесчисленной дозой объятий,
Ты давишь на жалость прононсом в «Salut» от Дассена,
Не раз повторив, для тебя и мгновенье бесценно,
И хватит жить прошлым… Абсурдным и пройденным… Хватит…
Разросшийся плющ накрывает и негой, и тенью,
Но некуда деться от близости губ и дыханья…
Сомненья, пределы, черта невозврата, молчанье...
Как это нелепо сейчас и сродни дребедени.
Там, где меня нет / там, где, в принципе, быть и не может!/,
На кольцах Сатурна цветут тонконогие маки,
И ты отражаешь атаки кота-забияки,
Когтистою лапой черкнувшего вензель на коже.
Тропа через поле и Млечный – дороги до Рая…
На бал мотыльковый зовёшь посмотреть всю округу,
Вы с каждой секундой дороже и ближе друг другу…
И там меня нет... Бал правит другая… Другая…