Скрипят деревья, чуть скрипит порог
Под пыльною ногою оробелой.
Я не был здесь, поэтому мой слог,
Едва родившись, вновь деревенеет.
Но мне понятен этот легкий звук,
Дарующий великие деянья,
Вот тихо мать в колыске теплых рук
Качает под него свое созданье.
И старый дом в качании теней
Глядит в простор открыто-обнаженно.
Как будто важно для него теперь
Припомнить скрипы почерневших бревен.
Дух ясных звуков. Речь его проста.
Скрипят во тьме развесистые липы.
Скрипит перо. И так легко писать
Под эти несмолкающие скрипы.