Про себя я пишу, про себя....
Может, делаю это я зря,
Может, слышу далекий я звон,
Но никак не пойму, где же он.
Про себя я пишу, про себя,
Ненавидя себя и любя.
Переменчив, как ветер степной,
Несгибаем, как стержень стальной.
И "Талантлив!" кричала толпа,
Пригвождала к позорным столбам,
Уважали меня короли,
Жали руку шуты всей земли -
Только я оставался собой,
Не смешавшись с орущей ордой,
Мне плевали в лицо - я молчал,
Убивали меня - не кричал.
Я не раб, я не цезарь, не Бог,
Да, мечталось - а много ли смог?
Торопливое время идет -
Хоть бы месяц ещё или год...
Все пройдёт, только ветер степной
Вновь поднимет меня над землёй,
Я хочу эту землю любить,
Ни кумиром, ни сукой не быть.
Вот и все...вроде все рассказал,
Рукоплещет восторженно зал.
Крики "Браво!". Занавес. Свет.
Ухожу - человек и поэт.