я память в себе как могилу таскаю.
в ней ревность и в ней же мука.
когда же тебя перемкнёт раскаянье,
не приходи целовать мне руку.
не приходи говорить, что я
пахну нежностью,молоком.
в мире, где всё только грязь и скука,
не приходи говорить о том,
какие были на мне банты,
какие ленты вплетал мне в косы.
как ты любил, мол, мой смех, мой нрав,
моих чертей золотоволосых.
как ты ,зарывшись в моё плечо,
искал причала или покоя.
как целовались мы горячо,
как воздух полн был хмельной волною.
как календарь, подаривший встречу,
её отнял, как палач на казни.
не приходи в мой истошный вечер,
твердить, что мною ты был наказан.
и каждый день, что подобен шраму,
в себе ношу я, собою мучась.
любовь излечивая как травму,
рощу в себе нутряную сучесть.
не приходи говорить, что горе
нам не увидеться больше всуе.
глыбой разлука, петлей на горле,
меня отчааааянию пасует.
и отрекаясь в который раз,
в который раз для тебя не та.
смотрю в себя - за зрачками глаз
пустота.