Победители

               
Посвящается моему незабвенному отцу Богуш П.Л.


Кто прощает преступление, становится его сообщником.                Вольтер.
               

С чужого будто бы плеча
Пиджак, что в праздник надевали.
Он шаркал, ногу волоча,
С ней в ритме бряцали медали.
Ему с трудом давался путь -
Пройдёт и станет отдохнуть,
Со лба дрожащею рукою
Он вытрет пот,  взглянёт с тоскою
На три тюльпана и сирень,
Вздохнёт среди толпы спешащей,-
Чужой он в ней, он в ней вчерашний,
И память вновь вернёт в тот день,
Когда в курилке медсанбата
<<С Победой!>> - руку тряс комбата.

Полку их страшно не везло:
Шёл год победный, сорок пятый.
И надо ж, будто бы назло,
Приказ отбить тот  мост проклятый...
Смерть всех взяла, оставив их
С тремя ногами на двоих.
Бредёт солдат к своей <<гостинке>>
О взявших мост справлять поминки.
От льда чиновничьих речей
Заглушит боль валокордином,
Кто был никем, став господином,
<<Скорбя о них не спит ночей!>>
Он их простит, - он сильный - знаю,
Я ж слаб, Господь, - я не прощаю.

Победа нам, врагам позор,
Проклятья гнев и мрак забвенья.
Они брели потупив взор,
Но не от совести прозренья.
В коленях дрожь, во взглядах страх,-
Их  Третий Рейх повержен в прах.
Шёл <<высшей расы !>> цвет, << арийцы!>>?!
Нет! Твари! Нелюди! Убийцы!
Сжигая в пепел города
С безвинным мирным населеньем,
Война была им развлеченьем!
И пусть с тех пор прошли года,
Пусть сгнили кости их в могилах,
Пусть все простят их, - я - не в силах.

Простить?! А как же мне забыть
Отца израненную спину?
Ему б в спине с осколком жить,
Тому, кто выпустил ту мину
И боли адские терпеть
Всю жизнь обманывая смерть,
Неся в себе осколков граммы.
А он лечил земные шрамы
Красой, взращённых им, садов,
Где щебет птиц и пчёл жужжанье
Давали силы и желанье
Дарить плоды своих трудов.
И прочь летели боль и беды
С цветеньем яблонь в День Победы.