Я, потолок, остроконечные звёзды над крышей,
У соседей война, снаряды – разбитые блюдца,
А я громко молчу, чтобы мир уже не услышал,
Как мои потухшие тени грустят и смеются.
Если жизнь — это сон, кто тебя разбудил?
Кто оставил меня одного задыхаться воздухом?
Стены в царапинах, душа–решето ненавидит вечер,
Пульс под сомнение, окна небрежно рисуют мир…
Твой голос эхом в ушах застывает на вечность
Из непонятых фраз и случайных квартир.
Из случайного «было», где не станет случайного «будет»,
Между ними случайное «есть» и случайное «я»,
Где каждый из нас обречён, если мы - сценарии судеб,
И каждый свободен, если сам находит себя.
Если жизнь – это сон, кто тебя разбудил?
Кто оставил меня одного задыхаться воздухом?
Мне придётся быть тем, кем твой голос учил -
Оставаться реальным, но быть неопознанным…