…он обычными словами
заговаривает нас.
И клубится речь ночная
по бульварам и мостам,
по твоим/моим устам
речь течёт, не уставая.
Мёдом медленных песков
засыпает, засыпая,
нет конца её и края,
кроме наших белых снов.
Там, где бабочка висит
и фонарь приколот к ночи,
там дыхание короче,
и слогов тугая нить
рвётся-рвётся-рвётся больно,
а потом в груди звенит.
Только слышно, как серьёзно
тишина со мной молчит.