У каждого на свете - дом.
Он с детства каждому знаком.
Пока живёшь безбедно в нём
-Тебе он интересен...
Но вырастаешь из него .
Тебе он мал для одного
Уйдёшь из дома своего
К созданию новых песен...
Когда устанешь создавать -
В свой дом вернёшься ты опять
Но - где отец, сестра и мать?
В том доме стало пусто…
А ты ведь жил, мечтой дыша,
Что от количества стишат
Зависят разум и душа,
И твой удел – искусство
И стал ясно вдруг, как день:
– На свете нот всего лишь семь!
От песен тех - одна мигрень,
И пустота внутри.
Ты снял парик и смыл свой грим.
И понял , что совсем один.
В свой старый дом вернулся ты,
Усталый пилигрим