Сто старинных сказок поют негромко
Со своих уютных и пыльных полок,
Затонувших некогда колоколен
Слышен дальний звон.
Если ты остался чуть-чуть ребёнком,
То услышишь голос, пусть он негромок,
Ты не думай, ты-то не пьян, не болен,
Это явь, не сон.
Этот тихий голос зовёт и шепчет,
И тебе становится как-то легче,
Под ногами вдруг что-то глянет жёлтым
Сквозь сплошной асфальт,
И рюкзак иначе оттянет плечи,
Подпоёт далёкому звону вечер,
Хорошо, что джинсы уже потёрты,
Так что их не жаль.
И плевать, что завтра вставать в шесть тридцать -
Это так же весело, как влюбиться:
Вдруг услышать голос и выйти в вечер,
Не спросив, куда,
Не сказав, вернёшься ли, и не зная,
Что такое в воздухе здесь витает,
Что любой, идущий тебе навстречу,
Зыбок, как вода,
Что иной оттенок имеет небо,
Что ты знаешь - ты здесь ни разу не был,
Хоть прошёл едва ли минут пятнадцать
От дверей метро.
Сто старинных сказок ведут как компас,
То тропой сквозь лес, то на мост чрез пропасть,
А иначе, в общем-то, не пробраться,
Так заведено.
И идёшь, шарахаешься от тени,
Ожидаешь встречи иль нападенья,
Ожидаешь худшего, веришь в чудо,
Не глядишь назад.
Голос смолкнет вскоре, внезапно, резко,
Посреди нигде, в середине леса,
И во тьме вдруг парами изумрудов
Заблестят глаза.
Не беги, ты помнишь из старых книжек -
Чтоб попасть обратно, придётся выжить,
Победить злодея, спасти принцессу
Или целый мир.
И однажды ты вдруг получишь право
Сделать шаг обратно из сказки старой,
А пока ты знаешь, что в центре леса
Должен быть трактир,
Он всегда бывает там, как нарочно,
Чтобы в дверь ломились глубокой ночью
Те, за кем погоня, иль просто вечер
Вдруг застал в пути.
Перочинный ножик зажат в ладони,
Лес глядит глазами, но вряд ли тронет.
А сюжет, конечно, не нов и вечен...
Ты иди, иди.
[2014-08-04]