Смотрю я на звезды –
на тихую вечность,
сквозь тысячи лет световых –
в бесконечность.
И в ночь, как в чернило,
макаю перо.
И первое слово
рождает оно...
2001 г.
*******
Хоть Некто, бывает, мне шепчет слова,
стихи сочиняю, конечно же, я.
Коль трудно, подскажет тихонечко мне –
настойчиво кто-то толкает извне.
Но чаще всего с превеликим трудом
рождаю строку, чтобы стала стихом.
1997 г.
*******
Черновики так неказисты,
и неопрятны, и нечисты,
и даже рядовые мысли –
и даже глупые,
без смысла –
им тоже доверял, конечно.
И принимали их сердечно.
И каково же изумленье –
вдруг появились как явленье
и новизна, и варианты –
такие творческие кванты
в каскадах радостных находок
среди моих недоработок.
Черновики – не эгоисты.
И большинство их – альтруисты.
Вспахали борозды из строчек –
слов, запятых, тире и точек.
Долг выполнен. Они – в корзине,
и канут в мусорной пучине…
Чистовики, как на параде.
И в праздничном своём наряде
ведут себя высокомерно,
а их амбиции безмерны.
Понять не могут все они –
создали их черновики.
1998 г.
*******
День сегодня такой непутёвый –
всё не так, всё не то. И никак
не могу я решить, бестолковый,
что бумаге доверить. Итак,
всё готово к рождению мысли –
появляться она не спешит.
«Пора, милый, рожать, а не мыслить!» –
повитуха-бумага кричит.
Повитуха была ль виноватой
иль во всем виноват я один,
только мысль родилась мелковатой
без особых на это причин...
1998 г.
*******
Поэзия жизни –
в обычных делах
и в музыке, прозе,
в труде и стихах.
Мы исполняли
души повеленье –
и снисходило на нас
вдохновенье.
Не годы старят нас,
не огорченья –
померкли и мечты
и увлеченья.
Ушли надежды,
покидают грёзы.
Так опадают
лепестки у розы…
2005 г.
*******
Любовь к письму – не баловство.
Я в ней немного сумасшедший.
Она моё и Божество
и Ангел мой, ко мне сошедший.
И для меня – это вино.
Оно и терпкое, с горчинкой.
И часто пью его за то,
что я – счастливая пылинка!..
К нему я пристрастился, но
кому-то кажется, что гадость,
другому – просто все равно,
а кто-то пьет, и даже в радость.
Кому-то гадость? Ну, его!
И к этому я безразличен.
Но – в радость?!.. Знать бы про него –
насколько человек приличен.
2012 г.
*******
Мысли гения взлетают и летят,
и весьма они похожи на орлят,
небо познающих и вершины.
Гении не ведают гордыни.
Мои мысли иногда взлетают –
с гордостью заборы покоряют.
1998 г.
*******
Поэзии всего лишь три строки
Категоричны линии прямые
и плоскости, и острые углы –
основа зданий. Хоть они немые –
свидетели событий и послы
в грядущие столетья и эпохи.
Их время испытает, а не мы.
Так и стихи – уж коль они непло’хи,
то будут трогать чувства и умы.
Надеемся, что будут таковыми,
хоть судьи и достаточно строги’.
Дела всей жизни могут быть такими –
поэзии всего лишь три строки…
2012 г.
*******
Поэтов в мире нам не счесть.
Быть неизвестным – тоже честь:
ведь очень трудно стать поэтом.
Познать всю боль, и с ней дуэтом
стать и несчастным и счастливым,
быть очень храбрым, и трусливым,
когда страданья все – твои,
и с ними – к радости любви.
Их, восторгаясь, почитал.
Но всех накрыл девятый вал
обидного до слёз забвенья.
И всё ушло. Ушли мгновенья
былых блаженных озарений
и споров, творческих мучений.
Оставить память о строке
трудней, чем след свой на песке.
Но сквозь забвения года –
такая редкость, иногда! –
отвергнутым приходит слава,
хоть безнадежно запоздала.
Возникли странные пустыни –
стихов барханы. В них поныне
следов всё меньше – замела
времён безжалостных метла.
2013 г.
*******
Бумага – холст, а стол – он как подрамник
Бывает так – у нас всё нараспашку.
И естество моё, стесняясь, и душа –
мы радостно в расстегнутых рубашках
идём дорогами, надеждами шурша.
Мечты шагают рядом со стихами –
и старые и вовсе молодые.
Недавно их я намечал штрихами,
а многие из них уже седые.
Смогли мы на обочине дороги
оставить неуверенность и зависть.
Сомнение – так много с ним мороки! –
но жить с ним и полезно, хоть и в тягость.
Иллюзии нам не нужны – отрава! –
любимые утехи наших предков.
Им отдаваться – страшная забава.
К трагедиям приводят и нередко.
Бумага – холст, а стол – он как подрамник
Палитра слов. Мазки на фоне пауз.
А замыслов свершенье – это праздник.
Как мАнит вдаль обыкновенный парус!
Бывает так – у нас всё на распашку.
Немного пьяны, хоть не пили мы коньяк.
И радостно, в расстегнутых рубашках,
уходим в творчество, и парус – наш маяк…
2013 г.
Душа моя – колодец. Из него
черпаю я воспоминанья
о том, что с нами было
и прошло,
и запоздавшие признанья.
Когда из глубины моей слова
выходят, утверждаясь звуком,
рисую на бумаге я тогда
узор из букв сердечным стуком.
2005 г.
*******
Мечтать умел я, мыслил и дружил
с реальностью в таинственных одеждах.
И с умным видом не хотел, но был
ужасным и беспомощным невеждой.
Я чувствами окрашивал слова.
Колеблясь, я цедил их на бумагу.
Умел сомненьем изводить себя,
не получая ничего в награду.
Зачем мне это? Я не знаю сам.
Потребность или, может быть, желанье?
И удивительно – ко всем делам! –
талантлив я всего лишь в ожиданьи.
2005 г.