Мы те, кого не научили плакать,
Когда лопатки холодит стена,
Налитую в бокал седую слякоть
Мы осушаем с осенью до дна.
В переплетенье узких строк гуаши
И в темной вязи черного и белого
Мы отличаем исповедь от фальши,
Как сотни лет до нас поэты делали.
Заря на крышах пляшет тусклой медью,
Стекая в рукава случайных фраз.
А где-то ставят глупую комедию -
Надгробный камень каждому из нас...
13 августа 2014