"да ты права - "The Wall" - про любовь."
даже смерть - она на самом-то деле вся про любовь.
а жизнь из любви так и вовсе слеплена как из воска
куколка,
что наклеена на полоску
и распята
на глади стола блестящего,
стол с одной дверцей и выдвижным ящиком,
в ящике сложены три иголки для пулевых ранений,
эту историю, так будто бы она нова -
расскажет только что настоящий гений,
но я вот не гений.
совсем не гений.
у меня всегда целый ворох разноцветных смешных сомнений,
целый полк нелепых грамматических повторений,
и когда я пытаюсь играть с вами в слова и созвучия -
где-то, в самой моей излучине,
где-то, в квартире, где мне показывали как обожают друг друга все эти черти с ангелами -
где-то там, где мы сломались,
и где мы падали,
где-то там на блестящей глади стола,
кто-то твёрдой своей рукою
пронзает куколку восковую,
да так, что я громко в подушку вою.
где-то там, где в проклятом городе, на проклятой улице, в проклятой той зиме,
меня извлекают извне,
меня сочиняют на той самой кровати,
где кто-то когда-то спятил.
меня собирают из чужих мнений, из каких-то больных понятий.
нет никаких теорий и никаких объятий -
а только "The Wall" по кругу и ты
распятый,
разорванный, расщепленный, разобранный
раскровленный,
вырванный из утробы, ты
настоящий,
ты - из мяса, костей и тканей.
там где нас когда-то окончательно потеряли.
уже год никто не слышит как я разговариваю со стенами,
никто не измеряют моими стонами свою разваленную Вселенную,
я подсовываю им чужие слова, признавая, что они лучших моих на голову,
я уже больше года показываю им к чему они еще по настоящему не готовы и
жду уколов в свою сплошную, неразделимую,
в куклу Вуду,
что не разорвать, не отнять ни частицу ни половину ли
я смотрю,
я учусь ни смирению, а безразличию -
больше не меняю ни адреса ни обличия,
я
растянута на блестящем столе,
жду опаздывающего врача,
жду укола, жду забытья, жду звонка или сообщения,
жду чего-то, что исторгнет меня из этого душного помещения.
свет больше не слепит, темнота ни капельки не страшит,
если плакать - то только всегда навзрыд,
если кричать - то до хрипов, до крови из глотки, сплевывая связки, кусками отхаркивая имена.
да.
The Wall - про любовь.
потому что любовь - Стена.
(с) Виктория Marla Власова