Рассветы палящим оттенком льются в тетрадь,
Превращая нагие рифмы в подобие белого стиха.
Но всё то, о чём так хотелось на бумаге сказать
Уничтожалось тысячи раз.
Под шум тревоги и нарастающего стыда
Приходилось в нервозе блокноты рвать
и листы вместе с ветром бросать,
а крик, исходящий из глубины нутра –
будничной суетой заглушать.
Я верю в величайшую силу поэзии,
Но не верю в себя.
«поэт» - новомодный ярлык,
Надеваемый каждым третьим.
За то, что пишут – никто не в ответе.
Больше публики, больше славы.
Не ради излеченья пишут – ради лавров.
Поэзия стала поветрием.
Значенье чувств, объятья вдохновения –
Ничто в сравнении
С техническим прогрессом
И людским очерствением.
Заморали священную Слова ценность
Плагиатами, всевозможными ременесценциями,
Если от вашей души ничего не пишется,
Если буквы, написанные не имеют искренности,
Живите теми строчками, чьими свободно дышится.
В мире мало того, от чего брала бы дрожь,
Но дешёвого и пошлого –
Рядом и сплошь.
Пойми, в мире поэзии пустословнопишущих –
Полно (они камнем тянут её на самое океана дно)
И
Единицы тех, кому лирические огни
зажигать дано.