Синоптики обещают холодную осень.
Знаешь, такую, когда не согреться плащом или пледом,
Когда свитеров надевай даже восемь,
Когда дождь покажется бредом,
Без твои теплый рук и слов: «Милая, ты промокла до дрожи».
Только ты теперь мне даже не друг,
(Раньше тебя не было никого дороже).
Синоптики обещают бесснежную зиму,
Знаешь, такую, когда вместо снежинок падают звезды,
Когда снова пристращаешься к дыму,
Ведь сигарету перестанут тушить мои слезы,
Льющиеся каждую ночь.
Твой уход оставил рану на сердце – жгучий ожог,
Доктор хотел мне помочь,
Но не смог.
Синоптики обещают весну без цветов.
Знаешь, такую, когда пропадает последняя радость,
Когда мир поглощает эпидемия черно-белых снов,
Когда ощущается прошлая слабость,
Без твоих карих глаз и длинных пальцев на моих ключицах.
Теперь утопаю в миллионе несказанных фраз,
Провоцируя появление соли на моих недлинных ресницах.
Синоптики обещают лето без солнечного тепла,
Знаешь, такое, когда растворяешься среди серости облаков,
Когда я часами тебя возле окна ждала,
Посвящая миллионы ещё не написанных мной стихов.
Пусть наша вечность станет хоть крошечным днём,
Чтобы я могла немного тобой надышаться.
Помнишь, да, мы теперь в один день не умрем?
Но ты, всё равно, приходи: попрощаться.