Cмерть тянет капюшонные веревки – на шее след, не алый, бледно-серый,
Срывает плащ и рвёт его в ошмётки. У смерти на сегодня сдали нервы!
Костлявым шагом, аккуратно, меж телами, бредет устало и пусты её глазницы.
Беззубо шепчет: «Невозможно, невозвратно…» И ёжится до сломанной ключицы.
Садится возле каждого и плачет, рукой костлявой гладит: «Что ж ты, парень?
Кто демон тот, что жизней столько алчет?» И к изголовью – поминальный вечный камень…
«Прости меня, прости, уснувший воин». И жест руки - окрещивает воздух…
Уходит тихо по следам солдатской крови... И небо рассекает вскрик морозный,
Грозит костлявым пальцем небу, миру. Кричит на чёрта, бога, на «великих»…
И замирает все… И воздух стылый дрожит и плачет над сердцами светлоликих.
Я не прощу войну и изуверов!
Но вечна память нашему Солдату.
Я призываю помнить тех, кто с верой
Нёс мир и пал - за нас, за мир, за правду!