Я столько за жизнь стихов написала мужчинам, что.. все и не вспомню. Только..
Никто из них не попал даже в рифму, не то, что в ноты. Скажи – удивятся. Да, брось! Что ты!
(… …..от них никому никакой пользы… стихи они что – эфемер. Вот проза..)
Как птичка колибри, питаясь пыльцой-нектаром, поила любовью –тоской. Даром.
Не задарма. Я совсем не об этом. О Даре. Любить безоглядно, до самосожжения. Как ..в угаре.
Кого-то уж нет. И спросил бы, да не ответят. Любовью одаренных мной, судьба метит..
Все чаще я их вспоминаю… Родных, но чужих. Прошедших по краю... Любили? Любили. Я знаю.
И как не любить, когда в целую жизнь – встреча. Когда под откос - всё. В цене лишь глаза,
Руки, плечи. Да… не воротить. ..коней, что к горизонту скачут.. Когда вспоминаю. Их имена. Плачу.
А так легко было обратить стихи в прозу. И был бы толк и взаимная польза. Только..
Нектаром, не хлебом, питается птичка колибри. А.. вы прожить так свою жизнь могли бы?