Ах, эта рамка на столе
И с черной лентой на изгибе,
А сколько их таких в стране,
Безвременных, а жить могли бы.
Но косит смерть, как в сенокос,
И не глядит, кто стар, кто молод,
Ведь не видать седых волос,
Но та, с косой, находит повод.
А как же трудно нам понять,
Что сделать ничего не можем,
Ведь лет своих им не отдать
И жизнь свою не дашь им тоже...