Помутился блеклый вечер...

               
                «Мчатся тучи. Вьются тучи…»
                А. С. Пушкин
Помутился блеклый вечер,
и отзимка ходкий нож
явь, стесненную под ветер,
бросил в трепетную дрожь.

Топит стужу вал зыбучий:
вьюги выходка вольна,
разметались, реют тучи
и бледнеет в них луна.

Так уж было: наплывали
волны сбившейся пурги,
и над крышами стонали
в ржавых стыках козырьки.

Веток стылых скрип попутный
бередил седой закут.
И меж думок бесприютных
поджидал тебя уют.

Сердце билось, как над кручей,
и тревожилось сполна.
Мчались тучи, крепли тучи,
пропадала в них луна.

И таясь за беспристрастным,
матерел опальный век,
что коня, пришпорив властно
строчек вольных ясный бег.