Мороси зыбкие сети,
Ветер, речные просторы...
На отсыревшей газете
Хлеба ломоть, помидоры.
Хлеб положу на солому,
Брошу на угли газету -
Нету к печатному слову,
Нету доверия, нету.
Сгинут с дымком в поднебесьи,
Словно их не было, строки
Полуправдивых известий,
Доводов однобоких.
Хлеб подсушу над кострищем -
Вот моя правда земная,
Вот моя скудная пища,
Да и нужна ли иная?