День уносят всполохи заката.
Где-то одиноко скрипнет дверь.
Домом стали стены интерната,
И знаком до боли вкус потерь…
Ветер вдоль двора гоняет листья.
Сентябрится осень за окном.
В акварель макнуть бы нынче кисти,
Да вот только мысли об ином…
Завтра – в Божий храм. Душе потребно –
В воскресенье, как заведено.
Сирота записочку к молебну,
Прячет на груди, смотря в окно
На полёт кленового листочка…
Сердце в ожидании пути.
А в записке детской только строчка:
«Маму с папой, Боженька, прости»!