В пылу отчаянной борьбы
Трещали лбы, белели пальцы,
Поэты – вечные скитальцы
По странным линиям судьбы.
Любовь Нарижная
Под перекрестием эпох
поэты упирались лбами
калган к калгану. Хрясь! И - чпок!
Опять обуза чьей-то маме.
Лоб треснул? Это ерунда.
Поэты – вечные страдальцы.
Но даже это не беда:
беда – когда белеют пальцы.
Писучий судорожный тик
ладонь сгибает в конрактуре.
Ни линий судеб не найти,
и ни путей в литературе.
Но чем тогда себя занять?
Бездарно шариться по весям?
Ведь денег нет купить коня...
Скитальцы грязь упрямо месят
по странным тропам в никуда,
да чешут репы у распутий.
И в их исчезнувших следах
нет ничегошеньки по-сути.