Молись, Крещатик! Лик темнеет,
В дыму алтарь твоих надежд.
Не хлеб в полях весна лелеет,
А кровью политый рубеж.
Не перейти его отныне
Без опалённости души
И взгляд c иконы мертво стынет,
Когда война сердца крушит.
Горят поля, как в сорок первом,
Ревёт над городами смерть,
И рвёт из пушечного жерла
Снаряд над мальвами рассвет.
Плач захлебнётся материнский
Над умирающей страной;
Идет с улыбкой сатанинской
Европа за твоей душой.