Ты смываешь с себя теплый запах моих духов,
Приезжаешь – по расписанию тренажерного зала
А я как фурия в пятницу мчусь к вокзалу,
Чтобы видеть тебя. А после давиться потоком стихов.
Я сама заиграла на этом чуднОм инструменте
Он еще не ударный, но уж точно и не духовой
Мне и смысл партитуры – абсурд и все ноты - фальшивы
Да и я виртуоз еще тот, откровенно признаюсь – паршивый
И, (между нами) дирижер у тебя – другой.
Перевёрнуты ноты. Их листает безудержный ветер
Мне синкопы не давят уже перепонки – я «хаваю» ритм
Оказалось – нет фальши. Это джаз. Это жизнь. Это мир.
Парадокс? Но, я – всех музыкальней на свете!
15.08.2014.