Рифма комкается и рвется
на части.
Мысль порой выходит за ее границы
Не может,не хочет в них поместиться.
Вот вроде бы четкой с пера спускается,
Но достигая ровных тетрадных клеток,
Смущаясь,о линии спотыкается,
И портит мой ровный почерк,
Которому завидовали все детство.