Все говорят, в Париже
Средь местных мало рыжих.
Там всё одни брюнеты:
Художники, поэты.
Они пейзажи пишут.
Дома, бульвары, крыши.
В одной руке палитра,
В другой винца пол-литра.
Иль пишут возле Сены
Свои стихи, поэмы.
А может что-то в прозе
Про жизнь, любовь и розы.
А как наступит вечер
Они бредут беспечно
Походкой леопарда.
По улицам Монмартра.
Там ждут мадмуазели
Изящны ,как газели,
Законную добычу.
Им это так привычно.
Во всё я это верю,
Но съезжу и проверю,
Чтоб убедиться лично,
Всё так ли романтично.