Ты бледным силуэтом между рам
опять чего-то ждёшь по вечерам.
Так молчаливо, так необъяснимо…
Твои глаза темны, как янтари,
где тает свет оранжевой зари
и поднимаются колечки дыма.
Он не придёт. Как на крючок пальто,
на щёку не повесит поцелуя.
Не жди его. Кто б ни был, он никто,
раз заставляет ждать себя такую
янтарноглазую царицу снов.
Он недостоин этих вечеров.
Не жди его. Пойди и завари
душистый чай, чтоб заиграл в стакане
блик, на твои похожий янтари.
Потом усядься кошкой на диване,
согни колени, ляг на них щекой.
Ещё включи, пожалуй, телевизор.
И, вот ещё: обзаведись щенком –
смешным, совсем как у соседей снизу.
Но только не заплачь – не стоит слёз
тот, кто не оправдал твои надежды.
Усни, чтоб сон покой тебе принёс
и сжёг остатки траурной одежды.
Потом проснись до утренней зари –
и выбегай навстречу дню и свету,
в котором непременно будет где-то
тот, кто твои оценит янтари.