Смотрю на каменное фото,
Улыбку грустную твою …
Художник, пьяный до икоты,
Пробормотал, что ты в раю.
Загробный мир ему не властен,
Но не допит ещё стакан …
Снаружи летнее ненастье,
А я опять от горя пьян.
Хибара скроена убого,
В окошке пыльный целлофан.
Он мне твердит, что видел Бога,
И в деле грусти не профан.
Я без вина тебе поверю,
Ты не устал ещё творить …
Согласно старому поверью –
И черти знают, трудно жить.
Поставил памятник жене я,
Гранит покой остережёт …
Смотрел художник вслед, жалея:
Сегодня парню не везёт.
Среди крестов, оград, бурьяна
Седой художник чушь порол …
Он знал, какая в сердце рана
У человека, что ушёл.
* * * * * * *