Сложней всего принять свою обыкновенность,
Безотличительность от массы большинства,
И то, что искрою сегодня загорелось,
Чадило "до" – уже бессчетные века.
Один из ста, из миллиона усредненных,
А значит "я" – стекает плавленностью в "мы",
И невозможное, конечно, невозможно,
В молекулярной между-датовой цепи.
А ведь казалось, порожден всесильным небом,
И ты "сверхновая" из признанных светил,
На самом деле, лишь бесследно строем – следом
За предыдущими, пришедшими гоним.
В неординарности приправленною вздором,
В определении, бессмысленном, себя,
Две четких линии всплывают приговором,
Тебя приравнивая к массе большинства.