Ты еще не забыла щелчки выключателя.
Движение воздуха, открывшее в комнату дверь.
Ты приносила в пустые дома обывателей
Солнце. Так просто. Но где ты теперь?
На улице. Брошена. Вынута из патрона.
Оставлена слушать, как мимо идут
Обыватели, снегом шурша.
Ты гордо молчала. Не издашь ни единого стона
И тут.
Вибрацией отзовется внутри вольфрамовая душа.
О чем ты молчишь и вибрируешь? Может быть
О том, что так тягостна эта твоя пустота?
Но так обывателем был твой уложен быт -
С пустотой нести солнце в их дом. Просто так.
Но теперь ты не можешь. Теперь бока твои - черные.
Внутри тебя вместо солнца - сочная тишина.
Теперь ты впускаешь туда мысли скверные, вздорные
О том, что пустая ты никому не нужна.
Ах, если бы внутрь - хоть малое дуновение!
Малейшую часть этой свежести как бы вобрать?
Тогда ты, должно быть, могла бы будить вдохновение!
Или взгляд обывателя вновь на себя обращать.
Но нет. Ты не видишь путей. Ты в отсутствии выхода.
Есть лишь горькая правда, поверить которой нет сил:
Чтобы ветру быть в лампочке? Нет, да ведь это неслыханно!
Если, разве что, кто-то ее не разбил.