/на смерть Р.У./
день в память врежется фактурой скани.
мне радостно уже, что истекает
нашедший форму замысел творца.
и вот он - с нами, но совсем не с нами
как будто бы случившийся орнамент.
ожив в предвосхищении конца,
я выдыхаю, расправляю плечи..
узор непритязательностью лечит,
он невесом, но твёрд, как адамант.
накал теряют ниточки из стали..
устал глашатай, зрители устали,
и плакальщиц разводит по домам,
стихая, гул далёкой колокольни.
а крохи, о которых и не вспомню,
минутное с безвременным родня
/через мгновенье ночь сойдёт на землю/,
последний луч напаивает зернью
на то, что позабыли до меня.