«Не вернусь, – говорит, – в этом городе девственно спится,
Вдалеке от врагов и друзей, что не стоят гроша.
Я здесь вновь обретаю себя по слогам, по крупицам,
Словно замок песочный, с ноля возвожу не спеша.
Не вернусь, – говорит, – в этом городе дышится легче,
Здесь и воздух другой – с пряной ноткою специй и фруктов.
Мне тут верится в сказки, легко расправляются плечи,
Мне здесь в каждой улыбке смеющийся видится Будда.
Я ждала, – говорит, – я же этого долго хотела,
Ни язык не смущает давно, ни раскосые лица,
Здесь первична душа, и вторично значение тела,
Здесь я знаю, кто я, где мой путь и кому мне молиться.
Не вернусь, – говорит, – и по дому соскучусь не скоро,
Я живу в новом жанре, с абзаца – лишь мир и покой.
Мне тут, знаешь – вздыхает мечтательно – мысль та опорой,
Что отсюда подать до Непала, Тибета рукой.
Не вернусь – обещает себе, а под утро ей снится
Отчий дом, запах трав и парного стакан молока,
И однажды во сне на мгновение дрогнут ресницы, –
Чей-то голос знакомый почудится издалека…
Не вернулась и впрямь бы, да вот только странное дело:
Словно шахматы в ряд расставляет нас Божья рука.
Рейс объявлен, и вот уж по трапу ступает несмело –
Старый харьковский адрес прописан в её ДНК.