Я приходила к нему во двор
Смотреть, как бабочки крылья рвут.
///Подозреваю, что до сих пор
Они летят и летят к нему//.
Совсем ослепшие от огня,
Калечат крыльев
Цветной батист.
Тот свет казнил их.
И бахрома
Горящих крыльев срывалась вниз.
Я приходила к нему во двор,
Любовью плавясь в его свету…
Он нёс мечту и какой-то вздор.
Тогда казалось – он нёс мечту….
Я становилась ручной в руках.
И безмятежной.
Текла как воск.
Фонарь в расплющенных мотыльках
Врастал в меня, образуя ось…
Я приспособила плоскость крыл
Держать навесом,
Чтоб он легко
В живое тело моё входил.
Пигменты краски стирались в пыль
И осыпались сухим песком….
Сливаясь с ним
И дрожа внутри,
Я умирала,
Я шла к земле -
Не замечая, что свет казнил.
Не сознавая, что смерть – в любви.
Во мне всё прыгал тот мотылёк:
- Меня не может не стать, не быть!
А крылья рвались на бахрому….
- Ведь ты заплачешь, когда умру!?
Но столб фонарный смотрел в песок….
Фонарь горел в этот поздний час.
Он был холодным.
Был глух и нем.
Случись дождю –
Дождь меня б не спас….
Я замерла вдоль своей оси.
И крылья стали ещё бледней…
Я все хотела его спросить,
Но у меня не осталось сил…
Я замерла.
И пошла к земле….
Зима стирала следы потерь.
Я проходила сквозь ток земли,
Я повторялась, ждала апрель,
я возрождалась - уже без крыл…
Я прихожу туда до сих пор.
Я прихожу, но не вижу свет…
Фонарь глядит на меня в упор.
В тот самом месте, в своём углу…
Возможно, лампа сошла на нет,
Возможно лопнула как-нибудь.
И до сих пор не понятно мне -
Зачем в огонь мотыльку лететь,
Ведь это будет последний путь?